вторник, 12 марта 2013 г.

Борис Пастернак

О чем думаете вы, когда слышите о Борисе Пастернаке? Что сразу приходит на ум?

Когда я только лишь беру в руки книгу, не успев даже перелистнуть страницу, меня охватывает круговерть ощущений. Уж не знаю отчего так, почему именно Пастернак...
Не раз слышала, что "он банален, скучен...не экспрессивен...". Мне не понять, видимо. Для меня он стал открытием еще в школе. Но тогда воспринималось все немного иначе. "Доктор Живаго" проглотила за ночь. Каждая строчка для меня звучала трагедией, людским горем и болью, жестокостью...плакала, злилась...Видимо поэтому, на пике эмоций, так надолго запомнились стихотворения Юрия Живаго. 

[...] Он бродит и до темноты
Укладывает в ящик
Раскиданные лоскуты
И выкройки образчик.
И, наколовшись об шитье
С невынутой иголкой,
Внезапно видит всю ее
И плачет втихомолку.

Уже спустя несколько лет купила сборник стихотворений...
Пастернак...мне очень сложно описать все, что чувствую, но попробую. В каждом его слове столько спокойного чувства, выверенного, мудрого, надежного....Но и столько страсти, тягучей, больной, жгучей...Я читаю, вслух или мысленно, не важно, и слышу шепот снега, буйство метели, треск нагоревшей свечи, плач, тихое дыхание...босые ноги по деревянному полу...любовь, в каждой строчке. И всегда нараспев...все его стихотворения хочется напевать, повторять снова и снова...Только вслушайтесь...

Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.
Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк маховой.
Только крыши, снег и, кроме
Крыш и снега, - никого [...]

Что вы чувствуете?...
Пастернак - это незыблемое и нежное, еле уловимое, сложное и простое одновременно.
Вот, мое любимое...

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Все время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука
Натянутая тетива
Тугого лука.

и больше нет слов..и не нужны слова.
Приятного чтения вам, друзья!

Комментариев нет:

Отправить комментарий